Porque Era Ela.

    

    Era tudo meio embaçado, feito olhar na janela de um carro em dia de chuva. O riso frenético, quase incontrolável. Era quase carnaval pra um dia como aquele. Um domingo, talvez? Quem sabe. Esquinas, mil buzinas, e eu ali esperando no trânsito parado. Escura madrugada, o diário secreto dos poetas é aberto. Eu não sabia explicar, nada. Só me vieram, de volta, essas imagens antigas. Devia ser porque as palavras do diário saltavam aos olhos. Elas se faziam cinema, por si próprias. O diário. Onde todos os ocultos se mostram, se mostram ainda ocultos na lassidão de seus quereres. Um uivo sombrio de um coração que pulsa, que bate, que implora ser ouvido. Mas só a noite o escuta. Só a lua o escuta. O lamento choroso que irrompe, atravessa o desmaio delirante e se atira num penhasco. O salto alivia o vento, o peso do vento. O corpo que cai, o corpo que salta, o corpo que voa em liberdade absurda. Um corpo, de carne e osso e rosto, e nome. E fome. E ânsia. Por um instante, ela tomava um banho na minha frente. Na madrugada, ela tomava banho de lua. Foi assim que cheguei ao café. 

    O café borrava o batom dela. Quente e breve, como o cafezinho, ela me olhava. Eu apenas devolvia o olhar, num jogo de desejos que se chutava embaixo da mesa. Não cabia, ali naquela casa, meu olhar mendigo. Olhava pra ela, devolvia seu olhar em meus olhos. Seu olhar melhorava o meu. Ela me sorria, me olhava, me chutava, me assombrava com a sombra dos olhos. O diário, janela a fora.

- Me leva pra andar, por aí.

- Quer ir comigo?

- Quero. Não posso ficar aqui, mais.

- O diário está aberto.

- Escrevamos a próxima página, nós dois.

    Madrugada a dentro, linhas foram escritas. Os lábios se flagravam juntos. Os meus, ainda e sempre, alguns instantes eram bastantes lascivos, os dela molhavam. 

- Abre a porta, pra noite passar.