As palavras são a náusea do vazio. A solidão e a angústia, filhas da mesma substância escura da noite absoluta e impenetrável – esses dois sintomas da doença literária.
quinta-feira, 15 de novembro de 2012
Se eu fosse Jack Kerouac.
A noite lenta, quase um solo de blues. Molhava os lábios com um whisky caro, enquanto atravessava mais um intervalo ao acaso.
Nenhum comentário:
Postar um comentário